Сейчас я переписываю стихотворение другого поэта
Своих у меня не осталось. В другой раз
Я бы мог написать что-то своё
Но зачем, для чего, когда есть чужое желание
Ничего не написать — это удовольствие иного порядка
Как дыхание или чистое бельё после стирки
Сырое, помятое — и пахнет фотографиями
Из заброшенных кирпичных зданий
Бывшего казённого жилья фабричных рабочих
Девятнадцатого века, где теперь проживают
Люди из объявлений — ищу работу, скажи нет наркотикам
Пластиковые окна, уроки английского, хостел
Его стихотворение
Имело другой ритм, интонацию, размер
И было похоже на пожелание здоровья
Или на просьбу передать привет
Мне рассказали или я сам
Прочитал где-то, что он сочинил всё это
Сидя на футкорте
Вокруг шаурма, kfc, стаканчики, комбо
И дети в надувном замке виснут на шее динозавра
Кто-то кашляет, соус пачкает кончик шарфа
Рядом вспоминают про фильм о блокаде
И я подумал тогда
Если мне так нравится, что кем-то уже написано
Почему я не могу повторить это
И назвать своим, почему нет, если у меня получается